Chst.

No. Mejor no hablar de futuro.

No hablemos de años, ni de posibilidades.
No hablemos de amor, ni de cariños.
No hablemos de enlaces, de compromisos.
No hablemos de nada de eso.

Dime cómo te ha ido el día. Los estudios. Si te dan ese trabajo.
Qué películas has visto, qué quieres hacer esta tarde.
Del viejo verde de la esquina, de cómo te sientes, de quién te ha dicho qué.


Pero no hablemos de miedo.

Factibilidad

¿Renunciar a ella?

Es lo más lógico. Lo más racional. Sin duda, lo más sencillo. Para ella. Para mí.

Pero, ¿Renunciar a ella?
Mentirle y decirle que no pienso en ella.
Que no la recuerdo cada día. Que no guardo sus regalos.
Traicionarme y deshacerme de esa otra vida que marca una paralela en mi mano.

Dejar de hacerla reir. De acostarme tarde. De desafiar las líneas.
Aunque nos dolamos, y nos frustremos. Aunque nos cortemos.
Renunciar a ella.

No podemos dar órdenes a las olas. No podemos dibujar y borrar constelaciones.

No podemos renunciar a nosotros.

Resumen de irracionalidad

Lo mato.

Como esto siga así, lo mato.

Confusión

Ya no sé qué pensar.

Ya no sé qué hacer.

Tenía claras muchas cosas.
Me frustra, me enfada, la estupidez.

Melodrama.

Que alguien me emborrache.

Egoísmo II

Quiero ser el único que te toque
el pelo húmedo cuando vuelves de la ducha.
Tener el privilegio
de escuchar tu corazón.

Quiero tener tu piel en propiedad,
acotarla,
marcar las líneas de lo público
y de lo mío.

Quiero el monopolio
de lo que cantas por la mañana
o en la cocina.
Ser el único para quien cocines,
el único que conozca
tu lencería.

Quiero ser sólo yo
quien te mire dormida,
quien te despierte cuando no debe,
quien te robe las noches.
Ser el único que te robe las noches.

Quiero ser yo quien te deje las marcas,
las heridas,
ser el único que te hiera
que te muerda el labio
que te arañe la espalda
que toque tus tatuajes
que aprenda tus olores.

Quiero ser el único que te lea a Cortázar.
El único al que le leas
un libro de infancia.

Poseerte.

Llámame egoísta.
Pero quiero el privilegio
de escucharte el corazón.

Egoísmo I

Dime qué parte de tí me corresponde.
Qué porción de tu cuerpo
y tu tiempo
me pertenece.

Dime qué teta puedo tocarte,
qué lado de la boca puedo besarte,
qué trozos de tu piel puedo llenar
de rotulador.

Dime si son míos tus tic o tus tac,
tus mañanas o tus tardes,
o sólo tus días de lluvia.

Dime qué parte de tí te me compartes.
A cuáles de tus dedos, a qué mano
tengo derecho.

Dime si es mío el oírte el alma
o devorarla.
Dímelo.

Dime sin son míos los latidos pares
o los impares,
que me los llevo.

Bipolaridad

Creo que mi vida es demasiado melodramática. Si no fuera por el móvil y los emails, diría que formo parte de una noveleta siglodiecinuevesca.

Sí, esas en las que el amor era eterno, a menudo imposibe y angustioso, y que nunca acababan bien. Sturm und drang.


Es especialmente melodramático el concepto de amor-odio. Dos amantes, condenados a amarse, y condenados a odiarse, a dolerse, a matarse. Muertos de amor si están lejos, y de dolor si están cerca. La relación imposible. El suicidio emocional.

Cuando lo leía, nunca era capaz de comprender tal relación. Tal concepto. Creo que a todos les pasa. Es como la sinestesia, o la creación artística febril.
No es comprensible.


Hasta que lo vives.

Vaya, qué casualidad

Dicen mucho en las películas:

"El amor es para los poetas."



Maldita mi suerte.